Raiva

As relações interpessoais são muito difíceis. Mesmo com aquela pessoa a quem se dedica amor e carinho. Uma opinião diferente pode ser o suficiente para levar a uma briga. E ai, para dizer o que não deve ser dito é um pulo. Magoar é uma das alternativas mais escolhidas nessas situações. Se não for magoar o outro, magoar a si próprio. Quantas coisas são ditas indevidamente, embaladas pela raiva. Quantas coisas são feitas de impulso e que depois, causam um arrependimento enorme. O que sobra de uma briga, muitas vezes não pode ser reconstruído com desculpas. Aquilo que se quebra pode se colar um dia, mas os desenhos dos cacos permanecerão para sempre.

A voz se exalta, as mãos começam a tremer e as palavras, vestidas num amargo veneno, expressam, erradamente, fatos distorcidos de propósito.

A pessoa com quem se briga passa a não ser, mesmo que por um tempo, tão querida e tão amada.

A raiva é quente e amarga. O rosto parece querer explodir, o coração parece querer saltar do peito. Sintomas típicos de uma das emoções humanas. Sim, é emoção humana, mas não precisa levar, por causa disso, a atitudes estúpidas.

É necessário manter a calma, pensar muito no que fazer para que, depois, não seja preciso pedir desculpas e correr o risco de enfraquecer sentimentos.

Discutir, debater ideias é necessário. Brigar, não é.

Renato.

 Renato Russo, líder da Legião Urbana e o homem mais inteligente e sinsível que já vi. Eu não o conheci, claro, mas a partir das histórias e de tudo que a própria mídia apresenta sobre ele, já me convenci disso. Com perguntas sem respostas, ele considerava não ser desse mundo, dessa confusão e desse desrespeito.

Resta a sensação de que nasci na época errada porque, infelizmente, não pude ver a melhor banda brasileira em ação. Eles conseguiram atravessar gerações, vencer o tempo e levar o que pensavam e sentiam a muita gente. Com letras atemporais, tudo que eles disseram naquela época ainda faz total sentido.

Renato é meu herói. Um herói de verdade. Ele não tinha poderes especiais, não subia em paredes para salvar mocinhas, não. Era MUITO mais que isso.

Meu herói sofria com todos os problemas enfrentados pelo Brasil.

Meu herói era alcoólatra, oscilava entre momentos bons e momentos horríveis. Meu herói era um romântico declarado, homossexual e morreu de AIDS.

Meu herói era autor de letras de músicas incríveis que tocavam e continuam tocando pessoas no mundo todo. Meu herói conseguia, com excelência, traduzir em palavras todos aqueles sentimentos que não desapareceram com o tempo, e mais, consegue através dessas músicas, fazer com que as pessoas sintam o mesmo que ele sentia.

Meu herói era um gênio, simples, sensível e altruísta. E quem eu lamento muito não ter conhecido.

Afinal, seu corpo se foi há 15 anos, mas suas ideologias, seus sentimentos e as causas pelas quais ele lutava ainda continuam vivas. Pelo menos em mim.

Os doces ventos frios.

São esses ventos frios em tempos de verão que passam e desorganizam meus pensamentos. Levanta-os e os fazem levitar numa suave dança sem destino. São eles, os ventos, que me fazem não saber o quê dizer e qual deve ser o pensamento de determinada situação. E eu não sei como evitar, não sei como parar. 

Há horas em que tudo que se deve fazer é esquecer. Esquecer de todos esses pensamentos que os ventos puseram em grande confusão.

Esse verão que chega pedindo licença a adoráveis temperaturas baixas. Chega devagar e trazendo uma vontade de... O que é mesmo que devo dizer? Ah! Os doces ventos frios me confundiram de novo.

Não sei o que fazer, qual caminho seguir. Não é medo de errar, é medo de magoar. Isso não. Isso os doces ventos frios não são capazes de fazer passar. Nem o verão. Bem, talvez o verão. Com esse ar de renovação, um sol que, como nunca, se faz presente. Isso sim, não confunde os pensamentos.

Então talvez eu deva esperar os ventos frios passarem. O verão se acomodar. E, ai sim, meus pensamentos têm alguma chance de pararem de dançar e voltarem para o devido lugar.

Lost on the Road

Hoje eu me perdi numa estrada que conheço muito bem. Estrada do que eu sou e do que eu poderia ter sido, estrada do que eu sou e da ideia que os outros fazem de mim. Mas o que é isso? Qual será  a verdade? Qual de mim é a verdadeira eu? Sou tudo isso e muito mais? Não sei... E, sinceramente, tenho medo de descobrir. Medo de ir a fundo e encontrar o meu limite. Talvez o medo seja de este não mais existir. Tenho mudado tanto desde que me conheci...

Saudade das pessoas que guardam ainda um pouco do que eu fui e do que nunca mais serei. Eu também ainda guardo um pouco do que elas foram comigo. Passado, Presente e Futuro. Talvez eu nunca consiga entender essa linha imaginaria chamada tempo que separa os três.

Meu corpo não guarda lembranças, meu corpo é a lembrança viva de tudo que eu vivi, de tudo que vi e fiz. As coisas e pessoas que eu perdi nessa estrada, as coisas e pessoas que eu achei nessa estrada. A minha estrada. Lugar que conheço tão bem, mas que sempre me perco quando volto nele.

Deveria mesmo pensar nessas coisas ou simplesmente viver sem tantos "detalhes"? Não sei...

Talvez eu volte tantas vezes à essa estrada pra descobrir o verdadeiro sentido de tudo isso, da minha existência, de quem eu sou.

Muito prazer, eu sou... alguém em eterna transição pairando sob a lua, perdida numa estrada cheia de caminhos obscuros, mas cheios de emoção!

Por que não me avisaram que escrever a própria história é muito difícil?

Cilada sem Saída

Difícil enxergar algum caminho nesse emaranhado de pensamentos e sentimentos. Difícil entender qual a hipótese mais plausível e a quem apoiar. É muito difícil se decidir, decidir a quem escutar e como descobrir tudo aquilo que existe. E por falar nisso, existe muita coisa. E como descobrir todas elas? 

É um passado que se constrói aos poucos e um presente estruturado naquilo que ficou para trás. Isso é a construção da personalidade. Os jogos, as manipulações e tudo aquilo que se faz sem saber, inconscientemente.

O medo fundamental, o desejo fundamental. O objeto no qual a mente se baseia para articular.

Disputa de várias faces de uma mesma pessoa.

Cilada criada por conta própria, meio de suprir necessidades vitais: ordem, carência, sucesso, identidade, sabedoria, segurança, prazer, independência e paz.

Quem é você? Descubra-se sob os medos e os desejos, a fúria, o pecado. 

Cilada convenientemente criada por você e só terá saída se tiver ajuda.

Gaiola

Da janela de vidros fechados, um sol embaçado
Suspiros, gemidos e gritos;
A vida rotineira, o sentimento naufragado.

Já não se sente mais a euforia, alegria.
O sorriso há muito se foi
Atos foram perdidos, ninguém se atreveria...

Realidade esquecida, um outro mundo sobressai
Esquece-se da própria vida, cria, inventa e não vive
Refúgio tranquilizante que, como nunca, atrai

Estudos, pesquisas complexas, anos guardados
Empoeirados, mofados, escondem o perfume da vida,
Quando toda a verdade rica está em gestos, versos delicados

No perfume de uma flor, no formato da lua,
No caminho já traçado de uma gota de orvalho acariciando uma folha
Ai está a felicidade. Limpa. Sem segredos ou mistérios, nua e crua.

Felicidade que muitas vezes se perde nos labirintos do talvez
Mas que só pode ser achada no caminho do coração.